La mano que quedó impune

Por Violeta Paula Cappella

Cuando tenía exactamente dieciséis años, creí haber cometido un error grave al sentarme al lado de una mujer, una parienta joven, que me arruinó muchos años con su comportamiento y me costó muchísimo superar ese momento tan inmoral.

En casa de mis padres había una cocina-comedor muy amplia por lo que se solían hacer allí reuniones familiares con un desfile de parientes de todas las ramas. Una tarde de sábado, agradable y soleada, hubo reunión y me senté al lado de la joven parienta por quién yo sentía un gran cariño. No era así con su esposo; para mí, el tipo era un torturador porque haciéndose el gracioso, me empujaba contra las paredes, me apretaba con su cuerpo gigante y peludo y así, aprovechaba para tocar mis partes íntimas sin que ninguno de los presentes advirtiese la obscenidad de la escena. Otra de sus “gracias” abusivas y cosificadoras de mi ser, era lamer mi rostro con la excusa de “ensuciar mis anteojos”.

Pero volvamos a ese sábado, cuando el afuera era bonito y el adentro se convirtió en un infierno: A Dios gracias, en los primeros minutos de la reunión fui feliz porque el tipo no estaba, me salvé de las lamidas en mi rostro y de los manoseos. Me senté entre la esposa del coso y mi madre; ambas gozaban oculta, inmunda y oscuramente cuando el tipo abusaba de mí y para empeorar, mi madre me decía: Sos una maricona, no te aguantás ni una bromita de… (me prohíbo escribir el nombre de ese destructor de mi persona porque esa familia está emparentada con la “ley”).

Frente a mí estaban sentados a la mesa mis tíos, mi padre y en algún lugar estaría sentada mi hermana, quien por su edad, se aburría horriblemente, como corresponde. También para mí las conversaciones de adultos eran aburridas, sin embargo, de vez en cuando podía acotar algo relativo a la escuela, un libro que estuviese leyendo o tal vez una noticia sobre música.

Sobre muchachos, tema trascendente para toda adolescente, yo no podía hablar. Mi padre me amenazaba todos los días encorvándose sobre la mesa, generalmente de noche y mostrándome los dientes amarillos, apretados, con un sucio olor a cigarrillo y repetía: Si vos traés un noviecito a casa, yo lo cago a trompadas, ¿entendiste? Por lo cual, viví una adolescencia de monja de claustro porque también tenía prohibidas las salidas; mi padre me decía una y mil veces: vos vas a ir a bailar el día que meen las gallinas. Así las cosas, sentada entre ambas mujeres, me relajé, comencé a disfrutar de las masitas, del té, de las infaltables facturas y de algunas otras delicias de la panificación rosarina.

Como el clima era templado, vestía ese día una falda negra de una encantadora tela aterciopelada que me cubría las rodillas pero que, cuando me sentaba, se subía un poco -como sucede con toda falda- y quedaba unos dos centímetros arriba de las rodillas. Completaba la vestimenta, una camisa de tela símil dénim azul claro de mangas cortas, ambas prendas confeccionadas por mi madre y que yo portaba orgullosa porque me parecían muy bonitas.

Pasados unos minutos de comenzada la reunión, la mujer miró mi falda y dijo (lo recuerdo perfectamente): Qué linda telita, qué suavecita. Y colocó su mano sobre mi muslo, cubierto por la falda. Así permaneció su mano quieta durante unos minutos, luego comenzó a moverla mientras conversaba animadamente sobre temas, a los que yo ya les había dejado de prestar atención, porque mi atención completa se desvió a esa mano que se había posado sobre mi rodilla.

La mano comenzó a friccionar mi rodilla y a un ritmo muy lento emprendió el ascenso por debajo de mi falda. Mi situación se tornó catastrófica, sentí que me descomponía, me puse tiesa, inmóvil, tenía pánico porque no podía hacer nada.

No podía levantarme y darle una cachetada, no podía gritar, no podía decirle a mi madre, que estaba a mi lado porque seguramente me iba a gritar lo de siempre: ¿Qué querés? ¡Vos siempre molestando! No podía levantarme intempestivamente, como lo deseaba, porque mi madre me iba a gritar: ¿A dónde vas? ¡Vení para acá y sentate, maleducada!

La mano siguió el curso de mi muslo, siempre acariciando, yendo un poquito hacia abajo y luego hacia arriba cada vez más. Me dije a mí misma que no podía llorar, aunque la angustia ya me había provocado un nudo groseramente enorme en la garganta. Ni tan siquiera me atrevía a mirar hacia mis piernas. El pánico, la desesperación y la congoja se habían apoderado de mí.

La mano siguió y llegó a mi bombacha e intentó meter sus dedos dentro. Me horroricé a un más, me moví bruscamente y corrí la silla más cerca de mi madre. La mujer se ofuscó conmigo y haciéndose la mandamás dijo en un tono entre el enojo, la soberbia de los malos docentes y la ofensa: ¡Bueno, no sabía que te estaba molestando, perdón! (Fue docente de un importante establecimiento educativo, por eso lo digo)

A media voz, le dije a mi madre al oído que iba al baño. La verdad es que no podía hablar a causa de la colosal angustia que sentía. Y allí me encerré, temblando de miedo y profundísimo dolor en el pecho; lloré en silencio, abriendo muy grande la boca y recuerdo que solo salía de mi garganta un sonido similar a un silbido agudo y tenue, prácticamente inaudible. Me vi al espejo y me sentí horrible, totalmente desencajada; mi rostro estaba rojo, mojado por las lágrimas, contraído por el espanto y un hilo de saliva pendía de mi boca. Me paralicé.

Permanecí en ese estado de pánico durante algunos minutos. Me dolía el alma, el pecho y la mandíbula. Me lavé la cara, las manos y al oler el aroma a jazmín del jabón, pensé, lo recuerdo perfectamente: los jazmines son las cosas buenas de la vida y tuve que ir nuevamente a la reunión, como siempre, como si no hubiera pasado nada, como si no hubiera habido un nuevo y terrorífico ABUSO.

Me senté otra vez entre ambas mujeres. Olí mis manos y estaban tan limpias, tan pulcras, tan respetables, tan bellas, tan llenas de jazmín que sentí un ínfimo e íntimo alivio.

Mi mente me alertó: “NO ES TU CULPA, NO ES TU CULPA, NO ES TU CULPA”, pero mi alma ya estaba rota.

EL BULLYING Y EL ABUSO NO SE OLVIDAN NI SE PERDONAN.

Si algo así, pasó o pasa en tu niñez, adolescencia o juventud, con la complicidad de parientes, conocidos o amigos, no dudes en anunciarlo, conversarlo, escribirlo, denunciarlo y desahogarte.

No perdones a un/a degenerado/a, porque hoy sos vos, mañana es otra chica y luego otra más. 

El degenerado siempre encuentra una víctima para satisfacer su obscenidad y buscará la manera de parecer gracioso ante los demás, de encontrar cómplices y abusar de vos a sus anchas.

Y no te olvides, que el abusador siempre quiere más, escala en su inmoralidad y pretenderá amarrarte a su acto degenerado, tratando de convencerte de que eso que hace es un juego, una diversión, donde el único que se divierte es él y, en este caso en particular, ELLA...

#NoCallarás

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